Вот чего только не придумаю писать, получается какая-то ерунда. Ну знаете, ты хочешь рассказать человеку что-то, преподнести ему свои чувства, мысли и прочий понос, а получается, что просто пересказываешь ему свою хиленькую жизнь, хоть и какими-то обрывками, но получается как-то не очень весело: на самом деле никому не хочется знать что ты ел на завтрак, какие запутанные отношения были у твоей бабушки и дедушки, какую-нибудь тупую, но оттого и смешную историю о том, как ты добирался сюда и что с тобой случилось в автобусе. Всё это чушь собачья, а ты просто хотел чтобы кто-то разделил с тобой то, что у тебя есть внутри.
Странно, это так очевидно, и я совсем не хотела об этом говорить, ну да ладно.
С.С. однажды сказала, что всего во всей мировой литературе существует 20 "блуждающих" сюжетов. Представляете? 20. Всю человеческую историю можно уложить в 20 историй, каждую из которых можно пересказать за минуту. Это я к тому, что всё такое до боли одинаковое. Поэтому и не хочу вам ничего говорить. Что вы там такого не слышали?
Так вышло, что я совершенно случайно (на самом деле осознанно и вполне по своей воле) кардинально выпала из условий комфортной для меня среды на какие-то жалкие две недели, но тем не менее мне было очень плохо, и как-то тошно до сих пор. Но это тоже всё неважно. Важно то, что у меня был просто сраный вагон времени на одну банальную вещь - на подумать. И знаете что? Я тоже не знаю.
Думать можно бесконечно, но самое главное в жизни - это делать, все везде всю жизнь пытаются меня этому научить, а я не знаю умею ли я что-то по-настоящему делать или нет. Я даже не знаю делала ли я что-нибудь когда-нибудь. Я не славлюсь достижениями, я не славлюсь поступками, да я даже не славлюсь пресловутым умом, я вообще не славлюсь ничем, по сути я обычный червь, который пресмыкается где-то там внизу (черт возьми, черви же не пресмыкающиеся! говорю же, не очень много мозга у меня), но червь с раздутым самомнением и считающий, что без него эта трофическая цепь обречена на исчезновение. Но мы-то с вами знаем, что один червь в масштабе популяции не решает ничего, но что поделать.
Тут вы должны плюнуть мне в лицо, развернуться, крикнуть напоследок что-то вроде: "Ты очередной ничтожный нытик", хлопнуть дверью и не возвращаться сюда больше никогда. Но подождите, я ведь понимаю, что мы живём не в древней Индии, и мы не черви, то есть если ты родился червём, то и ешь какашки всю жизнь, а я ведь не червь, я Настя Андреева, смекаете? Я это к тому, что выход есть и всё такое, и выход этот - делать и становиться кем-то наконец. Но если бы всё было так просто!
Есть на свете один человек, которого я люблю до конвульсий в розовых соплях, которого я не только безумно люблю, но и невероятно уважаю, но не творю кумиров, в общем, let me introduce you, the sunshine of my life - Джером Дэвид Сэлинджер. По этому поводу я тоже не хочу распыляться, но есть тут одна интересная штучка. Самый мой первый его рассказ в моей жизни я увидела в сборнике под названием "Жажда человечности" (такая отборная хрень там была, честное слово), а еще недавно я нагрянула в библиотеку и нашла там очередную солянку из его рассказов, но суть не в этом, в конце была прекрасная критическая статья А. Зверева под названием "Сэлинджер: тоска по неподдельности". Просто в эти две недели я в трилионный раз прочитала ту-самую-книгу, а дальше вы сами додумаетесь, вы же не такие глупенькие, как я.
Нужно кем-то стать, просто жизненно необходимо, понимаете? Но мне кажется, что тут есть одна маленькая загвоздка размером со здоровенное бревно, о которое все запинаются, падают, ломают кости и разбивают лица в кровь, плачут от боли, но бревно по-прежнему игнорируют. Очевидная и простая истина заключается в том, что тебя мама на свет родила для того, чтобы ты, маленький засранец, был собой. ВОТ И ВСЁ. Господи, это так тупо, и так очевидно, и мне вообще стыдно, что я таком пишу, но всё же, несмотря на всё это, быть Настей Андреевой - непосильный труд. Так легко делать что-то если ты кто-то, и так сложно совершать Поступки, если ты - это ты. Маленький, ничтожный, мизерный, голый, крошечный, осрамленный, мерзкий, но великий в своих делах.
Боже, мне сейчас захотелось закрыть всё, убежать, никому никогда это никому не показывать, потому что все знают кто такой князь Мышкин, и уж тем более Иисус Христос. И я не претендую ни на какое величие, вы не думайте про меня глупости, я вообще уже ни на что не претендую.
Только есть одна маленькая вещь, которую я немножко не понимаю. Несмотря на всю неловкость, неуместность, глупость и прочее, я смогла, я была собой хотя бы на один день, и это было прекрасно, это было так чудесно, черт подери, слова все такие мерзкие и лоснящиеся, но я не могу ничего другого найти, потому что это было действительно потрясающе (фу), но оказалось, что собой быть нельзя.
Нет, не то что бы нельзя, никто мне этого не говорил. Просто я червь. И быть мной - ужасно, мерзко, и я стою презрения, ну и в исключительных случаях нисхождения. И я искренне не понимаю почему, почему я стою того, что моё крошечное сердечко стоит ломать за то, что я - это я.
Не понимаю, не понимаю, не понимаю, ничего не понимаю.
Странно, это так очевидно, и я совсем не хотела об этом говорить, ну да ладно.
С.С. однажды сказала, что всего во всей мировой литературе существует 20 "блуждающих" сюжетов. Представляете? 20. Всю человеческую историю можно уложить в 20 историй, каждую из которых можно пересказать за минуту. Это я к тому, что всё такое до боли одинаковое. Поэтому и не хочу вам ничего говорить. Что вы там такого не слышали?
Так вышло, что я совершенно случайно (на самом деле осознанно и вполне по своей воле) кардинально выпала из условий комфортной для меня среды на какие-то жалкие две недели, но тем не менее мне было очень плохо, и как-то тошно до сих пор. Но это тоже всё неважно. Важно то, что у меня был просто сраный вагон времени на одну банальную вещь - на подумать. И знаете что? Я тоже не знаю.
Думать можно бесконечно, но самое главное в жизни - это делать, все везде всю жизнь пытаются меня этому научить, а я не знаю умею ли я что-то по-настоящему делать или нет. Я даже не знаю делала ли я что-нибудь когда-нибудь. Я не славлюсь достижениями, я не славлюсь поступками, да я даже не славлюсь пресловутым умом, я вообще не славлюсь ничем, по сути я обычный червь, который пресмыкается где-то там внизу (черт возьми, черви же не пресмыкающиеся! говорю же, не очень много мозга у меня), но червь с раздутым самомнением и считающий, что без него эта трофическая цепь обречена на исчезновение. Но мы-то с вами знаем, что один червь в масштабе популяции не решает ничего, но что поделать.
Тут вы должны плюнуть мне в лицо, развернуться, крикнуть напоследок что-то вроде: "Ты очередной ничтожный нытик", хлопнуть дверью и не возвращаться сюда больше никогда. Но подождите, я ведь понимаю, что мы живём не в древней Индии, и мы не черви, то есть если ты родился червём, то и ешь какашки всю жизнь, а я ведь не червь, я Настя Андреева, смекаете? Я это к тому, что выход есть и всё такое, и выход этот - делать и становиться кем-то наконец. Но если бы всё было так просто!
Есть на свете один человек, которого я люблю до конвульсий в розовых соплях, которого я не только безумно люблю, но и невероятно уважаю, но не творю кумиров, в общем, let me introduce you, the sunshine of my life - Джером Дэвид Сэлинджер. По этому поводу я тоже не хочу распыляться, но есть тут одна интересная штучка. Самый мой первый его рассказ в моей жизни я увидела в сборнике под названием "Жажда человечности" (такая отборная хрень там была, честное слово), а еще недавно я нагрянула в библиотеку и нашла там очередную солянку из его рассказов, но суть не в этом, в конце была прекрасная критическая статья А. Зверева под названием "Сэлинджер: тоска по неподдельности". Просто в эти две недели я в трилионный раз прочитала ту-самую-книгу, а дальше вы сами додумаетесь, вы же не такие глупенькие, как я.
Нужно кем-то стать, просто жизненно необходимо, понимаете? Но мне кажется, что тут есть одна маленькая загвоздка размером со здоровенное бревно, о которое все запинаются, падают, ломают кости и разбивают лица в кровь, плачут от боли, но бревно по-прежнему игнорируют. Очевидная и простая истина заключается в том, что тебя мама на свет родила для того, чтобы ты, маленький засранец, был собой. ВОТ И ВСЁ. Господи, это так тупо, и так очевидно, и мне вообще стыдно, что я таком пишу, но всё же, несмотря на всё это, быть Настей Андреевой - непосильный труд. Так легко делать что-то если ты кто-то, и так сложно совершать Поступки, если ты - это ты. Маленький, ничтожный, мизерный, голый, крошечный, осрамленный, мерзкий, но великий в своих делах.
Боже, мне сейчас захотелось закрыть всё, убежать, никому никогда это никому не показывать, потому что все знают кто такой князь Мышкин, и уж тем более Иисус Христос. И я не претендую ни на какое величие, вы не думайте про меня глупости, я вообще уже ни на что не претендую.
Только есть одна маленькая вещь, которую я немножко не понимаю. Несмотря на всю неловкость, неуместность, глупость и прочее, я смогла, я была собой хотя бы на один день, и это было прекрасно, это было так чудесно, черт подери, слова все такие мерзкие и лоснящиеся, но я не могу ничего другого найти, потому что это было действительно потрясающе (фу), но оказалось, что собой быть нельзя.
Нет, не то что бы нельзя, никто мне этого не говорил. Просто я червь. И быть мной - ужасно, мерзко, и я стою презрения, ну и в исключительных случаях нисхождения. И я искренне не понимаю почему, почему я стою того, что моё крошечное сердечко стоит ломать за то, что я - это я.
Не понимаю, не понимаю, не понимаю, ничего не понимаю.
